Le temps passe, et il est parfois difficile à rattraper...

Journaliste Nombre de messages : 234 Age : 31 Date d'inscription : 27/12/2007

Les rayons du soleil matinal commençaient à se faufiler entre les deux grands rideaux en velours au moment où Abigaël se mit à frissonner. Se recroquevillant sur elle-même, elle chercha à ramener sa couette par-dessus sa tête, mais réalisa bien vite qu’elle avait disparu. A cet instant, elle se souvint qu’elle n’était pas remontée se coucher la veille et qu’elle avait fini par s’endormir dans les bras de Chris. Ouvrant timidement les yeux, elle découvrit le visage endormi du jeune Corner et se dit qu’elle avait eu bien raison de rester dans la Salle Commune plutôt que de monter dans les dortoirs puisque les moments qu’elle partageait avec Chris se faisait rare et elle appréciait partager de petits moments comme celui-ci avec lui. La veille au soir, les deux étudiants avaient longuement discuté des opportunités qui s’offraient à eux pour cet été, mais ils n’étaient pas arrivés à conclure à cause du va-et-vient incessant des élèves de Serdaigles et la discussion avait dérivé vers le Bal de Promo et l’organisation de la journée du lendemain.

Sentant le bras de Chris qui l’attirait vers elle, le sourire d’Abigaël s’agrandit et elle guetta le moindre signe du réveille imminent de son chéri. Approchant sa main de la joue du jeune homme, elle vint déposer un doux baiser à la commissure de ses lèvres, et à cet instant, elle sentit les deux mains de Chris s’enrouler autour de sa taille. Il venait de se réveiller.

-Je t’aime, mon cœur !

Se mordillant la lèvre inférieure, Abigaël ne pouvait retenir un sourire attendrissant lorsque Chris parlait français, et elle l’embrassa de nouveau prolongeant cette fois-ci leur baiser. Sentant la main de Chris remonter le long de sa colonne pour venir caresser sa joue, Abigaël pria pour que ce moment ne s’arrête jamais, mais elle y mit fin laissant pourtant son regard océan plongé dans celui de Chris surement pour toujours...

-Je préfère ce genre de réveil plutôt que ceux fait par notre cher ami David !
-J’espère bien ! Dit-elle d’un ton faussement offenser en se dégageant de l’étreinte de Chris.
-Abi, je... Commença-t-il en la rattrapant avec que la Delacour ne vienne déposer un long et tendre baiser sur ses lèvres le privant ainsi de la parole.

Abigaël s’installa ensuite plus confortable sur le canapé afin qu’elle puisse déposer sa tête au creux de la nuque de Chris. Les deux étudiants restèrent de longues minutes ainsi regardant les flammes dansées dans la cheminée en entrelaçant leurs doigts. Ce fut le jeune Corner qui brisa ce silence et ce moment en dégageant les cheveux du cou d’Abigaël pour l’embrasser et attirer ainsi son attention qui semblait bien loin de cette salle Commune. Et en effet, la jeune Delacour avait des centaines et des centaines de questions qui lui occupaient l’esprit dont la plupart avait un rapport avec son avenir et les différents projets qui s’offraient à elle dont un retour en France... Retournant son regard vers Chris, elle lui sourit tendrement pour s’excuser avant de se blottir contre lui entourant le torse du jeune homme de ses deux bras. Elle n’avait pas mise au courant Chris des propositions qu’elle avait eu de diverses écoles françaises. Elle avait peur des conséquences sur eux et la chose qu’elle avait eu tant de mal à reconnaitre : son amour pour lui. Elle ne voulait pas le perdre, et il allait pourtant falloir qu’elle prenne une décision rapidement...
Caressant les longs cheveux blonds d’Abigaël alors que celle-ci était perdue dans ses pensées, Chris observait le visage de la française sachant pertinemment que quelque chose la tracassait.

-A quoi penses-tu, Abi ?
-Je viens de me souvenir que j’avais promis à McGo que la 4ème parution du Poudlard’s New serait prête pour lundi...
-Demain ? Mais... Commença-t-il avant que la Delacour le coupe.
-Je sais, Chris, on avait promis de passer la journée ensemble, mais je...

Chris déposa un doigt devant les lèvres de la Serdaigle en secouant la tête lui adressant un sourire plus qu’irrésistible avant de venir y déposer ses propres lèvres. Se mordillant la lèvre inférieure en détaillant les traits du visage de Chris, elle s’en voulait de rompre la promesse qu’elle lui avait faite, mais une idée lui vint et sans dire mot, elle se leva et monta directement dans le dortoir des filles. Jetant un regard dans le miroir à pied, elle se dit que le jean et le pull noir qu'elle portait allaient faire l’affaire jusqu’à son retour où elle allait prendre d’autres habilles pour sortir avec Chris. Affichant un regard attendrissant à la vue de Victoire qui dormait à poids fermé dans son lit, elle prit son sac remplit de nombreux parchemins et les clés de la salle que Minerva avait transformé en rédaction pour l’équipe du journal. En descendant, elle trouva Chris en bas des escaliers qui affichait une mine étonnée, mais elle le rassura d’un sourire avant d’ajouter.

-Je vais finir tous les détails ce matin comme ça, on aurait toute l’après-midi pour nous deux ! Qu’est-ce que tu en dis ?
-J’en dis que tu es parfaite, dit-il avant d’attirer Abigaël vers lui pour l’embrasser.
-On se retrouve ici à midi, d’accord ?

Acquiesçant d’un signe de tête, Chris se résolut à relâcher la jeune Delacour qui disparut derrière la porte de la Salle Commune. A cet instant, sans vraiment réfléchir au chemin qu’elle empruntait, Abigaël fouilla dans son sac pour trouver le parchemin qu’elle avait ensorcelé pour avoir la possibilité de prévenir toute l’équipe du Poudlard’s New du changement de plan. Lorsqu’elle mit enfin la main dessus, elle tourna rapidement à l’angle de deux couloirs et une masse impressionnante la percuta retournant ainsi la totalité de son sac. Qui pouvait être levé à cette heure-ci, un dimanche matin ?

Debout à cette heure ci un dimanche matin ? Ben voyons, quelle blonde et écervelée gussette aux allures de Gobelin mal réveillé pouvait bien errer dans les couloirs de Poudlard, une serpillière hyperactive et bicolore sur les talons ? Enfin, une serpillière à quatre pattes, à la langue faisant obstinément office de cravate et à l’enthousiasme frisant la totale pathologie. Sans compter qu’à ce stade d’ébourrifitude du poil de la bête, il devenait sérieusement difficile pour quiconque souffrait assez d’ennui méticuleux de déterminer où était sa caboche et où était son postérieur. Au canidé, bien sûr, pas à l’entité humanoïde susdite. Bref, brefouille et brefinette par le fait. Qui se chaut du sens dans lequel évolue un mammifère à l’arbre généalogique supposément emprunt de truites, à l’aube un dimanche matin et alors que moi-même je suis incapable de dire si ma paluche ne se trouve pas en l’emplacement de mon peton, songeait Emer-Leslie Owen-Burke alors qu’elle marchait plus lentement que la limace dans le couloir du Septième Etage, après être sortie de sa Salle Commune sans se prendre un mur, ô miracle, ô vélocité. Car non, la petite sorcière n’était pas bien réveillée. Non, même en considérant l’indubitable et fulminant fait qu’elle ne l’était jamais avant midi, elle n’y était pas habituée. Non, elle n’était pas d’humeur guillerette, car non, elle n’avait pas sombré dans les abattis de Morphée pendant des heures durant, serrant Terry le Chien dans les siens (ses abattis, bien sûr, pas ses Morphées, ses heures, ses durants ou ses chiens). A dégoiser vrai, la petite Gryffondor avait à peine fermé la mirette pendant la nuitée, ce qui ne pouvait décemment pas passer inaperçu à quiconque zieutait pendant assez longtemps ses cernes et son air de gargouille anémique. Et pour quelle étrange und bizarre raison n’avait-elle pas dormi, demandera donc la maréchaussée ? Nul besoin de longs discours. Leslie, errant telle le fantôme en jean délavé et tee shirt rose et jaune à l’envers, se repassait assez la maudite scène de la veille pour que vous, incultes spectateurs, puissiez la discerner de manière limpide und compréhensible.

Lieu : Salle Commune des Gryffondor, tapis en face de la cheminée pour cause de squattage massif du canapé par Terry, les chaussettes de Terry, le bocal de Bob le Poisson Rouge et Bob en personne.

Heure : l’heure où tous les félidés sont grisâtres. Minuit, quoi. Et des brouettes. En gros.

Qui : Leslie, assise devant le lumineux und chatoyant foyer, occupée à se faire dorer la pilule et surtout à faire sécher ses chaussettes, atterries Merlin sait comment dans le bocal de Bob un acte et deux scènes plus tôt.

Quoi : Vous êtes bouchés ? Leslie, les chaussettes, la flamèche et la morositude de la Salle Commune, on vous dit !

Et ce n’est pas tout, bien sûr. Parce que, une fois le décor planté, le grimoire de métamorphose soigneusement glissé sous un fauteuil par les bons soins de la mauvaise conscience Owenesque dont les devoirs n’étaient pas exactement bouclés, et le silence déjà fort pesant (si ce n’était pour les ronflements de Bob, car oui, les poissons dorment, et oui, celui-là ronfle)…une fois tout ça projeté sur l’improbable écran de l’impossible mais vrai feuilleton de la vie de Leslie Burke, il fallait quand même que deux autres protagonistes fassent leur fichue apparition. Et pas un après l’autre, hein, sagement et avec un sourire et une théière pleine de sable fin, non ! Exactement en même temps, et dans un concert de râlements, gnagnagnas et autres soupirs monstrueusement irritogènes. D’une part, James, surgissant tel le seul mâle dans l’encadrement de la lourde de la Salle Commune, rentrant transpirant, boueux, malodorant et grincheux d’un entraînement de Quidditch auquel il avait jugé bon de convier « Juste ceux qui s’intéressent encore un minimum à ce que je fais, donc pas toi Finnigan, et toi non plus Leslie. Je veux Keller, Seeds, Porter et Dubois sur le terrain dans quatre minutes ! Sans retard ! ». Et ce, malgré le désopilant mais néanmoins vérifiable fait qu’il n’était pas plus Capitaine de l’équipe des Gryffondor que Leslie n’était gogo-danceuse à ses heures perdues. Mais Louisiana, apparemment elle aussi d’humeur sélective, avait d’abord dénigré lesdites palabres d’un véhément « C’est profondément peu fair-play, James », avant de se tourner vers Justin qui essayait depuis une demi-heure d’imiter Terry le Chien en calant son pied derrière sa tête, et de changer d’avis en validant le propos du furibond Potter : « Quoique… si pour une fois on peut s’entraîner sérieusement pendant plus de treize secondes… Je vais demander à Abi et Ryan des Serdaigle de remplacer nos Poursuiveur et Gardien, dans ce cas. »Ce à quoi ni l’endiablé trèfle ni l’apprentie leprechaun n’avaient eu le droit de rétorquer quoi que ce fût, c’est une évidence. Bref. Toujours est-il qu’au moment où James et ses trente litres de transpiration mâtinée pluie und probablement liquide cérébral entraient dans la Salle Commune, Justin sauta d’un bond qui eût pu faire rougir tous les wombats de ce monde depuis les escaliers menant au dortoir des garçons jusqu’à l’extrémité du canapé sur laquelle Bob et son bocal étaient posés en équilibre précaire. Ce qui, de manière sonore, donna à peu près ce qui suit, exactement en même temps et dans une cacophonie sans précédent :

James : « Pfff…pffff…encore ce satané temps de troll, si on a encore à supporter ça pour le match dans deux semaines on est cuits… Leslie, qu’est ce que tu fiches par terre ? »

Justin : « Bam-bam-bam-bam-Baoum ! Et paf, je sors de la sieste, je bondis tel le cobra, je rattrape le bocal et je me joins à toi, ô soleil de mes nuitées ! »

Et, trois secondes et dix centièmes plus tard, sans que la petite Irlandaise ait pu prononcer un traitre mot :

- Toi, Finnigan, on t’a pas sonné ! Si tu avais eu plus de trois ans d’âge mental on aurait pu s’entraîner normalement au lieu de se taper une honte monumentale devant les Serdaigle ! Alors au lieu de faire le beau devant Leslie parce que tu sais très bien ce que ta frangine a raconté partout qui a encore percuté son cœur d’artichaut, grandis un peu, arrête de jouer les poètes effrontés et fiche-nous une paix royale ! Et pendant que tu y es, arrête aussi avec Louisiana !

- Quid ? Dois-je comprendre que tu me susurres avec une discrétion qui t’honore que tu viens de porter atteinte à toute ma fierté d’Irlandais réunie ? Nom d’un Véracrasse pas épilé pour l’hiver, j’en suis comme deux ronds de porridge. Beurk. Que tu sois enquiquiné de t’être vautré devant ton ex gussette de compagnie, soit, mais… La profondeur de tes dires m’échappe, Jamie Chéri, je zieute mal ce que Louisiana, Fiona, et ma Leslie ont à faire ensemble et encore moins dans ta phrase… Enfin surtout ce que Louisiana a à faire là-dedans, parce que les autres, c’est normal, elles sont pareilles. Et puis, euh, ce que ma soeurette a blablaté d’incongru ne te mate en aucune façon, sacrebleu…

Cette dernière syllabe, perdue dans un étirement vocal particulièrement laid et désastreux, fut suivi par le départ de James en mode exaspéré, pendant que Leslie crut entendre sans en être sûre à 600% son trèfle de camarade finir sa phrase dans un marmonnement digne des plus grands parlages dans sa barbe de Minerva : « …surtout qu’elle avait raison, la nèfle ». Mais cela, Emer ne le sut guère, car Justin se carapata fissa hors de la Salle Commune et probablement vers la Grande Salle, puisque, ensiesté depuis l’après midi, l’effronté gus ne s’était toujours pas sustenté.
Et voilà ce que Leslie faisait dans le couloir un dimanche matin. Et c’est alors que la scène susdite prenait fin dans sa mémoire trouble et néanmoins irritée qu’elle accéléra subitement sa déambulation, pour se prendre une silhouette furieusement blonde et fougueusement grande de pleine cravache. Bigre.

- Nom d'un Brossdur à fort potentiel blanchisseur de quenottes, qui que vous soyez je vous maudis jusqu'à la soixante-treizième génération ! s'emporta la petite sorcière avant de lever les yeux vers Abi. Oups.

Journaliste Nombre de messages : 234 Age : 31 Date d'inscription : 27/12/2007

Plongée dans ses pensées alors qu’elle gravissait les marches du château, Abigaël se repassait la soirée de la veille dans sa tête. Malgré l’envie monstrueuse qu’elle avait eu de lambiner dans le canapé de la salle commune en compagnie de Chris, David et Victoire, elle n’avait pas pu refuser d’aider Louisiana et toute l’équipe de Quidditch des Gryffondors à s’entrainer. En effet, ils voulaient avoir un entrainement « sérieux » ce qui signifiait que la présence de Leslie et Justin était proscrites, et avait donc demandé la participation d’une poursuiveuse et d’un gardien de l’équipe d’Abi. Ryan était leur unique gardien, il accepta d’accompagner sa Capitaine pour un entrainement supplémentaire n’ayant rien d’autre de prévu. Malgré les protestations de Chris, elle dut y aller elle-même puisque Victoire avait prévu une soirée avec David et ils étaient donc introuvables, et Lia était rentrée chez ses parents pour le week-end. De plus, la Delacour s’était dit qu’un petit entrainement ne lui ferait pas de mal.

Les premières minutes de l’entrainement étaient motivantes et prometteuses pour l’avenir des Gryffondors dans le Quidditch, mais plus le temps passait et plus les passes se faisaient rapide et sans but précis. A plusieurs reprises, elle se retint d’arrêter le massacre qui était en train de se dérouler sous son regard inquiet pour instaurer des règles, se rappelant qu’elle n’était pas ici en tant que Capitaine. Durant la dernière partie de l’entrainement, elle eut le malheureux de croiser le regard de Ryan qui lui mima un ronflement digne d’un ogre. Elle ne put retenir un éclat de rire qui lui valut un regard noir de James. A la fin de cette soirée, elle échangea quelques remarques avec Louisiana qui se voulut constructive et lui proposa une rencontre amicale entre leurs deux équipes afin de préparer les Gryffondors à leur match imminent. Abigaël voulut s’excuser auprès de James, mais il était rentré rapidement dans sa salle commune sans au revoir. Etait-il irrité du comportement de la Delacour ? Surement, c’était-elle dit en rentrant avec Ryan dans leur Salle Commune. Ce dernier n’arrêta pas de se moquer des stratégies des Gryffondors jusqu’à l’arrivée de Chris qui le fit monter dans le dortoir des garçons.

Malgré la compétition qui devrait se mettre en place dans l’esprit d’Abigaël, elle se dit qu’elle pouvait peut-être proposer à Louisiana de voir avec elle l’élaboration de nouvelle stratégie pour les Gryffondors. Allait-elle pouvoir acheter le pardon de James ? Peut-être.

Une masse de cheveu blond stoppa ses réflexions. A la plus grande stupeur d’Abi, c’était bel et bien Emer-Leslie Owen qui se tenait debout devant elle. L’irlandaise qui selon les dire de James dormait jusqu’à des heures tardives le dimanche matin, était... Réveillée ? Peut-être pas non, mais présente dans le couloir du quatrième étage sur !

-Leslie ! Je pensais être la seule du château à part Minerva à être debout à cette heure-là ! Qu’est-ce qui t’a réveillé ? Ne me dit pas que James ronfle tellement fort qu’on l’entend du dortoir des filles ?! Parce que sinon, tu peux porter réclamation pour avoir le droit d’asile dans un autre dortoir !

L’influence qu’avait eue James sur Abigaël se ressentait dans la façon qu’avait parfois la jeune française de s’exprimer surtout lorsqu’elle était en présence de Leslie ou Justin. Il fallait bien qu’il la marque d’une certaine façon.

-D’ailleurs, en parlant de James, il n’est pas rentré trop furax hier soir, j’espère...

Dans l’esprit embrumé de la petite et échevelée Owen, et surtout à une heure aussi ingrate und indubitablement matinalissime, l’anglais tel que nous le connaissons vous et moi (enfin moi oui, vous qui s’en chaut) avait une furibarde tendance à se transformer en arménien du quatorzième siècle. Aussi était-il difficile à Emer de comprendre une traitre palabre de ce que pouvait bien blablater la grande, stylisée, sportive, et réveillée ( !!) Abi, les trois premiers adjectifs usités étant arrivés dans la caboche de Leslie par un procédé incluant sans doute une entrée furtive dans celle de Jamie Chéri en mode intrusion, indiscrétion, bisous bisous pouah beurk. Ce qui ne manqua pas de faire grimacer la petite sorcière, pour qui imaginer son ex-meilleur-poteau-trop-troll-pour-comprendre-le-sens-du-mot-« irlandais » en train de baver sur de blondes gussettes équivalait grosso modo à concevoir McGonagall dans son plus simple pas pareil. Surtout, ne pas laisser de telles atrocités envahir mon cervelet au risque de dégobiller sur les Louboutin d’Abigaël, se força à cogiter la blondinette alors même qu’elle levait un regard de poisson mort vers sa camarade de Serdaigle. Si Vic’-la-Panique avait été présente (pardon, OMNIprésente) en cet instant und dans les neurones de la petite irlandaise (Merlin l’en garde), elle eût sans nul doute crisé telle la harpie pour cause de blasphème lié à l’usage du mot « Louboutin » pour désigner des…godillots. Mais encore une fois, Vicky-Tête-de-Harpie devait roupiller telle la masse dans le dortoir des gus de Serdaigle pour le bon plaisir de se coller à son chéri-d’amour-bisous-bisous-pouah-beurk, chose que Leslie voulait encore moins imaginer que le reste.

- Tais-toi, cerveau, articula-t-elle donc dans un bâillement avant de réaliser qu’Abi ne risquait pas de comprendre le sens de ladite interjection.

Nom d’une baguette fourrée à la crotte de nez d’autruche, comment rattraper une telle démonstration de non-normalité avoisinant le total burnout ? En répondant à la question posée est la solution, décida Les’ en fronçant les sourcils et en tapant du pied – réflexe qui lui venait sans doute de Terry le Chien, puisque ce matin-là la petite Owen était d’humeur empathique.

- James est un troll de renom sans pareil et sans scrupule, et je le maudits jusqu’à la treizième génération depuis le temps que ça me branchouille. Si j’avais le temps de mâchouiller sur la question j’irais même jusqu’à dire qu’il est un freluquet grognon de la pire espèce, et qu’il aurait au moins pu avoir la décence d’aller se laver les pieds au lieu d’empêcher Justin de me déblatérer des trucs und des machins sur sa nèflette de sœur, qui elle-même semble avoir de fâcheuses prédispositions pour la folie douce !

Sur ces belles (hum), gaies (hum-hum) et claires (hum-hum-hum-hum) paroles la petite sorcière, affichant une mine boudeuse tandis que Terry le Chien lui dévorait scrupuleusement les chaussons, entreprit de ramener sa tignasse vers l’arrière, affichant ainsi une coupe de cheveux à la bonjour-je-sors-de-Ste Mangouste-au-service-des-gravement-perturbés-et-j’y-ai-appris-à-me-coiffer-avec-un-porc-épic.

- D’ailleurs quand sa troisième petite sœur pointera le bout de son museau, je vous conseille à tous de fuir à grandes enjambées pour cause d’armée massive de Finnigan fêlés amenés à envahir Poudlard dans les dix prochaines années. Moi je m’en fiche, je compte rester ici et devenir prof de N’importe Quoi, il paraît que j’ai un certain talent pour… mais au fait, qu’est ce que tu traficotes à l’aube dans un couloir désert et qui plus est non flanquée de ta cousine-poil-de-carotte-et-langue-de-goule ?

» En peu de temps parfois on fait bien du chemin. [PV Vic']